?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

АНДЕРСЕН





Он написал стихотворение “Старый холостяк“ в 1833 году, когда ему было всего лишь двадцать восемь лет, он не был еще сказочником, а драматургом, прозаиком, но уже умел понимать людей, даже совсем старых, мог видеть их судьбы через судьбы роз:



Зажигают на елке нарядной огни,

А за дверью заветною дети толпятся

И смеются, и к скважине шумно теснятся...

О, как бьются сердца, как блаженны они!

Их отцы также счастливы нынче и юны...

Только я... О, зачем вас, уснувшие струны,

Пробуждать! Ведь на радость беспечную их

Я в замерзшие окна могу любоваться:

Подышу на стекло — и начнут расплавляться

Ледяные узоры цветов ледяных.

О, безгрешное детство! О, юность святая!

О, надежд легкокрылых смеющийся рой!

Всюду радость, — лишь я, о былом вспоминая,

Поникаю усталой своей головой.

Я один — в дни ль веселья, в годину ль ненастья;

Вечный сумрак в душевной моей глубине.

«Он не знал никогда бесконечного счастья

Разделенной любви»... — говорят обо мне.

Да, мне сладкие грезы солгали, как сказки!

Я был беден и молод, а годы все шли...

И увидел я розу — волшебные краски

Мне блеснули в глаза... и надежду зажгли.

Все пред нею я жаждал излить, ослепленный,

Все, что звездам шептал я в час ночи бессонной...

Но другой подошел и сорвал мой цветок,

Мой любимый цветок, мой цветок благовонный...

Оттого-то, о дети, я так одинок,

Холостяк, сединой убеленный!..

                                      Перевод Ф. Червинского


Поэты – провидцы. Прозрения их, как правило, тяжки. Они часто пророки.

Андерсен предчувствовал, что будут подходить другие и рвать, и рвать, и рвать его цветы… И лучшую розу тоже – пришли и сорвали. Может быть, думаю я иногда, поэты и существуют для того, чтобы обрывали их розы.

Если бы розы не хотели, чтоб их сорвали, они бы вспомнили о своих шипах.

Розы любили его за наслаждение их красотой, дети любили его за сказки, но он оставался холостяком всю жизнь, и детских смех никогда не звучал в его доме, да и дома-то самого, по существу, не было у него…

Да и зачем сказочникам дома, их дом – вселенная…

Он умер на вилле своих друзей. Это была семья, приютившая его… Добрая, богатая, понимающая. Среди них было легче умирать…

Удел старого холостяка – вырезать из бумаги розы и вспоминать ароматы настоящих роз…

В последний год единственной его радостью были цветы… А роза – королева цветов…

Вилла “Ролигхед” стала его последним пристанищем на этой земле. Он так любовался цветами в последние месяцы своей жизни!

- Цветы очень хорошо знают, что я их люблю, мне стоит только сунуть сучок в землю, и он тотчас пустит свои корни.

Он уже слаб и не мог заниматься тем, что очень любил: составлением букетов для гостиной Мельхиора.

Однажды ему поднесли букет цветов:

- Как они хороши! О, как земля прекрасна! Она так прекрасна, что мне хотелось бы подольше на ней пожить, насладиться всеми ее прелестями, особенно теперь, когда солнце светит так ярко… Ах, если бы вернулось ко мне здоровье! Как вы думаете, тяжело умирать? Неужели Бог не помилует меня?

Желание жить, видеть розы, сочинять не покидало его и за месяц до смерти:

- Я создам сказочный дворец в мавританском вкусе; в саду я поставлю бюсты великих писателей и Торвальдсена; окруженной ими, я буду сидеть и сочинять.

Сказав это, он укладывал свой дорожный чемодан: костюм, две сотни визитных карточек…

Он хотел построить свою виллу, развести свой сад, посадить свои розы…

По обыкновению, хозяйка виллы друзей приносила ему утром свежую розу… Он держал ее в руках и любовался этим Божьим творением… Андерсен целовал цветок, точно дитя, тихо пожимал пальцы хозяйки:

- Благодарю, да благословит вас Бог. Вы так добры, так беспримерно добры ко мне.

В среду, утром 4 августа, он умер, не проснувшись, с розой в руке. Так умирают сказочники…

Роза у его постели осыпалась – ей тоже больше нечего было делать на этой земле…

Однажды он увидел сон и рассказал о нем:

- Мне снилось, что я лежу мертвый на вилле “Ролигхед” и что из всего моего тела вырастают цветы. Я будто говорю: смотрите, ведь я не умер, я расцветаю, как цветы весной.

Розы шли за ним в траурной процессии, и от страшного горя с них облетали лепестки…

Его хоронил весь Копенгаген, присутствовали королевская семья, послы… Но главные его читатели, дети, знают, что сказочники не умирают…

Он писал и для взрослых, и для детей, но впервые мы знакомимся с ним в детстве. В раннем возрасте его знают и читают едва ли не все, повзрослев, мы перечитываем его далеко не всегда…

Неживой Андерсен утопал в розах – последней дани Дании…

Его вечная весна – его сказки…

Давно пора в Москве с характером, испорченным политикой, поставить памятник Гансу Христиану Андерсену за заслуги перед человечеством и его лучшими представителями – детьми…

И пусть в руке его будет белая роза…

Он много путешествовал, три десятка раз выезжал за пределы Дании – травимый, одинокий, но в России побывать не смог… Он довольно хорошо знал русскую литературу, хранил автограф гениального Пушкина…

Россия немыслима без его сказок. Трудно найти писателя, не испытавшего его влияния. Из прошлого века до Андрея Платонова тянется его нить в русской литературе… Для меня он самый русский сказочник…

- Здравствуйте, Ганс Христиан Андерсен! Я принес вам розы…


Писатель: Александр Трофимов

                            


Latest Month

June 2018
S M T W T F S
     12
3456789
10111213141516
17181920212223
24252627282930

Tags

Powered by LiveJournal.com